A todas as Mulheres

As mulheres voam

                                                                        como os anjos
Com as suas asas feitas
de cristal de rocha da memória

...Disponiveis
para voar
soltas...

Primeiro
lentamente uma por uma

Depois,
iguais aos passaros
fundas...
Nadando,
juntas

Secreta a rasar o
chão
a rasar a fenda
da lua
...

Bruxas
pomos asas em vassouras
de vento
E voamos...



Maria Teresa Horta in

"http://www.lumiarte.com/luardeoutono/mariathorta.htm
Tenho uma mão cheia de coisas que gostaria de ter feito hoje, ( mas como diria Pessoa), o dia deu em chuvoso e a esplanada estava fechada, o banco do jardim molhado e tu não estavas em casa!


Ainda pensei passear-me à chuva, mas está frio e continuo a sentir que a chuva aqui não "bate" da mesma forma que na minha aldeia!
Sem grandes opções sentei-me no "tertúlia", acendi um cigarro e fiquei a olhar a chuva cair lá fora.
Está um lindo dia para se morrer, porque hoje é um daqueles dias que não deixa saudades viver(não que tenha pressa, note-se!)
No meio de toda esta depressão climatérica deste "encharcamento" emocional, gosto de pensar que ainda tenho muito que viver, muito que aprender, só assim consigo suportar hoje a minha mísera existência...
Mais reconfortada com este pensamento, peguei num livro e desfolhei-o...

E eu,que hoje tinha uma mão cheia de coisas que gostaria de ter feito, acabei por ficar com uma mão cheia de coisas que não fiz , tudo isto porque estava a chover
A esplanada estava fechada
O banco estava molhado
e tu não estavas em casa!

Sofia Carvalho
 
...Seja o que for, era melhor não ter nascido,
Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,
A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,
A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de
sair
Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as
sacadas,
E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,
Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs,
E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu
penso,
Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida.
Cruzo os braços sobre a mesa, ponho a cabeça sobre os braços,
É preciso querer chorar, mas não sei ir buscar as lágrimas...
Por mais que me esforce por ter uma grande pena de mim, não choro,


Tenho a alma rachada sob o indicador curvo que lhe toca...
Que há de ser de mim? Que há de ser de mim?...

Álvaro de Campos